Manchmal frage ich mich, was wohl ein Mensch, der mit den Gebräuchen des Schwarzwalds nicht vertraut ist, von uns hält. Mal angenommen, ein Nordkoreaner, der erstmals Urlaub im Ausland machen dürfte, würde sich als Reiseziel das Dreiländereck aussuchen und käme an einem Rosenmontag in ein x-beliebiges Schwarzwalddorf; der müsste doch denken, dass hier alles genauso ist wie daheim in Pjöngjang! Mit Orden behangene Machthaber mit spitzen Mützen lassen sich auf geschmückten Karossen, an denen Spruchbänder mit Parolen hängen, durch die Straßen fahren und vom Fußvolk bejubeln. Den Zuschauern können Schnee und Kälte nichts anhaben, dicht an dicht stehen sie am Wegesrand und lachen und bücken sich nach den Bonbons, die ab und zu von den Wagen fliegen. Eskortiert werden die Kader von Musikkapellen, jungen Frauen in kurzen Röcken und glockenbehangenen Menschen in bunten Kostümen. Die verstecken ihre Gesichter hinter Holzmasken, die Hunde, Insekten oder Obstsorten darstellen. Andere haben ebenmäßige, beinahe asiatische Gesichtszüge und wirken in ihren hellen Gewändern friedlich und sympathisch. Die größte Gruppe bilden Hexen, Teufel und Waldgeister mit langen Nasen, krummen Zähnen und schielenden Augen. Die traktieren das Volk mit Peitschen, Stöcken und Besen und ziehen immer wieder einzelne Zuschauer aus der Menge heraus und nehmen sie mit. Die Umstehenden sehen weg, keiner greift nicht ein, jeder ist froh, nicht selbst verhaftet worden zu sein. Wenn die Verschleppten irgendwann zurückkehren, jubeln sie weiter, als wäre nichts geschehen. Nach dem Umzug gehen alle ins Wirtshaus, wo sie einträchtig ein Bier miteinander trinken oder zehn. Am nächsten Morgen scheint alles vergessen zu sein, was in der Nacht zuvor passiert ist. Nein, ein Nordkoreaner sollte wirklich nicht an einem Rosenmontag in den Schwarzwald kommen. Eher zum Kilbifeuer. Oder zum Scheibenschießen. Oder zum Kirschtorten-Festival. Sonst bekommt er einen ganz falschen Eindruck von uns.

Monatliche Kolumne im Regio-Magazin, Februar 2015

Meine erste Liebe galt einer Nonne. Ich war sechs Jahre alt und wenn ich in den Sommerferien bei meiner Großmutter war, stand da immer eine große Flasche Klosterfrau Melissengeist. Oma rieb sich mehrmals täglich die Ellenbogen damit ein. Auf dem Etikett waren drei schlanke Frauen abgebildet, die lange, blaue Kutten trugen und beseelt lächelten. In die Kleinste war ich verliebt. Ich identifizierte sie aber überhaupt nicht als Nonne. Ich hielt sie für ein Kind, das gerade von seiner Mutter und einer Tante, die zufällig zu Besuch war (an eine gleichgeschlechtliche Elternschaft dachte ich damals noch nicht), gebadet worden war, und anschließend noch ein bisschen im Schlafanzug herumtollen durfte, so wie ich und meine Brüder Samstags immer.

Mit Mönchen könnte das nicht passieren. Wenn ein Produkt mit einem Mönch wirbt, ist der immer sofort als solcher zu erkennen. Überhaupt sind Mönche in der Werbung viel präsenter als Nonnen, und das, obwohl es im echten Leben in Deutschland etwa 29.000 Nonnen gibt und nur knapp 6000 Mönche (Tendenz jeweils sinkend). Werbe-Mönche sind zu Dickleibigkeit neigende Genussmenschen, die gerade Schnaps, Bier oder Käse herstellen oder zu sich nehmen oder beides. Da wird nicht gefastet, sondern dem Laster gefrönt. Werbe-Mönche verstehen es, ohne schlechtes Gewissen zu sündigen, ihnen scheint das leibliche Wohl stets näher zu sein als der liebe Gott. Deshalb heißen Gasthäuser oft Mönchshof oder Zum Mönch und servieren, wenn sie sich mittelalterlich geben, Mönchstöpfchen, Mönchsteller und Mönchsbraten. Aber haben Sie auf einer Speisekarte schon mal einen Nonnenteller gesehen? Oder Nonnenfleisch? Ein Nonnensüppchen? Wenn Nonnen werben, dann für Vollkorngerichte, Kräuter und Tinkturen, die nicht schmecken, sondern gesund sind. Nicht mal jetzt, wo alles bio und vegan ist, käme jemand auf die Idee, sein Wirtshaus Die fröhliche Nonne zu nennen. Ich würde reingehen. In der Hoffnung, dass dort das kleine Nonnenmädchen servieren würde.

Monatliche Kolumne im Regio-Magazin, Oktober 2015

Über nichts lässt sich so trefflich streiten wie über Kunst. Vor allem im Museum. Wer hat sich beim Betrachten eines zeitgenössischen Bildes noch nie bei dem Gedanken ertappt, so etwas auch, wenn nicht sogar besser hinzubekommen? Klatscht man aber selbst ein paar Farbkleckse auf die Leinwand, gilt man als stümperhafter Amateur. Das ist ungerecht. Sollten Sie in ihrer Freizeit auch gern zum Pinsel greifen, aber noch keine Anerkennung erfahren haben, fordere ich Sie hiermit auf: Machen Sie weiter! Viele verkannte oder spät erkannte Genies stammen aus unserer Region. Nehmen Sie Hans Thoma, den berühmtesten aller Schwarzwaldmaler. Heute hängen seine idyllischen Landschaften in Karlsruhe, Frankfurt und New York. In den Augen seiner Zeitgenossen waren sie jedoch großer Mist. Er wurde verlacht, ausgebuht und aus Kunstvereinen ausgeschlossen. Aber er gab nicht auf und blieb sich treu – die beiden wichtigsten Eigenschaften auf dem Weg nach oben – und wurde zum einem der wichtigsten lebenden deutschen Maler, dem der badische Großherzog sogar ein eigenes Museum stiftete.

Ein Künstler, dessen Atem nicht lang genug war, um von seinem Ruhm etwas mitzubekommen, war Ludwig Auerbach aus Pforzheim. Der wäre gern Schriftsteller geworden, musste aber die väterliche Schmuckfabrik übernehmen. Die Romane, die er trotzdem schrieb, wollte keiner lesen, die Firma ging Bankrott, als er mit 41 Jahren starb, hinterließ er eine mittellose Frau und zwei Kinder. Und ein Gedicht, von dem zu Auerbachs Lebzeiten keiner Notiz nahm, das aber im Lauf der Jahre zu dem Klassiker der Schwarzwald-Lyrik werden sollte: O Schwarzwald, O Heimat, wie bist du so schön. Es ist voller rauschender Wälder, lauschiger Täler, traulichen Mühlen und schwarzdunklen Höhn. Es wurde unzählige Male gedruckt, zitiert und vertont, es steht noch heute auf Postkarten, T-Shirts, Plastiktüten. Also, bleiben Sie dran! Und haben Sie keine Angst davor, kitschig zu werden. Über Kitsch kann man nämlich nicht streiten.

Monatliche Kolumne im Regio-Magazin, November 2015